Fraternel

« Vivre une vie cultivée et sans passion, au souffle capricieux des idées, en lisant, en rêvant, en songeant à écrire, une vie suffisamment lente pour être toujours au bord de l’ennui, suffisamment réfléchie pour n’y tomber jamais. Vivre cette vie loin des émotions et des pensées, avec seulement l’idée des émotions, et l’émotion des idées. Stagner au soleil en se teignant d’or, comme un lac obscur bordé de fleurs. Avoir, dans l’ombre, cette noblesse de l’individualisme qui consiste à ne rien réclamer, jamais, de la vie. Être, dans le tournoiement des mondes, comme une poussière de fleurs, qu’un vent inconnu soulève dans le jour finissant, et que la torpeur du crépuscule laisse retomber au hasard, indispensable au milieu de formes plus vastes. Être cela de connaissance sûre, sans gaieté ni tristesse, mais reconnaissant au soleil de son éclat, et aux étoiles de leur éloignement. En dehors de cela, ne rien être, ne rien avoir, ne rien vouloir… » (Fernando Pessoa, Le livre de l'intranquilité)

Foutrable

Flânant dans le Journal de Stendhal je constate que l’ami Beyle y est de plus en plus coquin. Il « enfile » une duchesse, croise quelques demoiselles assurément « foutrables » et semble assez émoustillé par une certaine Mme Genet dont il apprend par la bande qu’elle est charmante dans le plaisir et qu’elle a un si beau cul que la croisant il y a lieu d’être mille fois tenté de l’enc… (Selon son ami Jacqueminot qui aurait essayé trois fois sans parvenir à ses fins). Évidemment chez d’autres tout cela pourrait paraitre un brin vulgaire, chez Stendhal il n’en est rien (il est plus coquet qu’autre chose).

Tournicotant

Cioran était fait pour vivre dans un Empire qui craque. Il aurait aimé se prélasser dans la Vienne d’avant la guerre de 14. Il y aurait tournicoté autour d’Elizabeth d’Autriche, ce genre de choses. Malheureusement, il n’en fut rien, il se contenta de vivre dans la France d’après 1945, tournicotant autour de quiconque, restant septique et un poil morose, il faut bien l’avouer.

Songe-creux

« Je ne suis rien. Je ne serai jamais rien. Je ne peux vouloir être rien. A part ça, je porte en moi tous les rêves du monde. » (Fernando Pessoa, Bureau de tabac)

Dipsomane

Seul à boire, sans un compagnon.
Levant ma coupe, je salue la lune :
Avec mon ombre, nous sommes trois.

Li Po (701 – 762)

Chinois

Le poète Li Po serait mort noyé, une nuit d’ivresse, en tentant de saisir le reflet de la lune dans le fleuve Yang-Tse. Un trépas assez ballot, il faut bien l’avouer.

Angliciste

Stendhal, journal. Eté 1810, l’ami Beyle est de plus en plus empli d’anglicismes, le voilà happy there, and happy. Tout cela est très chic, « l’heureux petit nombre » est ravi.

Stoïque

Ma barbe pousse. Mes mots ne poussent plus. Je viens d’attraper une mouche dans la paume de l’une de mes mains. Je l’ai relâché au soleil. Le temps passe.

Vialatien

L'homme sage sait que les fleurs de rhododendron et les feuilles de laurier-rose sont vénéneuses. Bien qu'il en ait une grande envie, il ne mange donc jamais de couronne mortuaire et de décoration d'estrade.

Spirituel

L’Esprit donne la vie, mais ne me demandez pas comment.

Psychogéographique

En fin de dérive alcoolisée, les situationnistes s’échouaient sur le comptoir du Bar Bac. Ils y rejoignaient un Antoine Blondin tanguant, mais fortement amarré. C'était le bon temps.

Anarchiste

Lucheni, l’assassin de Sissi, cet anarchiste en pire, ne savait pas qu’il tuait une impératrice bien plus anarchiste que lui. Son petit acte commis, déçu de ne pas se voir exécuté il se pendit dans l’humidité d'un cachot bien mérité. Sa tête est habilement conservée dans le formol. On peut la voir au musée d’anatomie pathologique de Vienne. Ce sera sans moi.

Subarctique

Les Nénètses de l'extrême nord russe sont un brin excentriques. Lors des noces ils offrent la langue et le cœur cuits d’un renne aux nouveaux époux afin que ceux-ci n’aient plus qu’une seule langue et un seul cœur à partager. Cette chose faite, ils gambadent ensuite dans la toundra, sautillent sur la tourbe, valsent entre fougères et météorites calcinés par les vents solaires, ils sont d’une autre planète.

 

Gourmet

L’artichaut profite… en vain.

Lacrymal

« Il y a vingt-trois ans, j’ai écrit tout un livre sur les larmes. Et depuis, sans en verser une seule, je n’ai cessé de pleurer » (Cioran, Cahiers)

Hindou (2)

Autour du Taj Mahal tournent des vaches sacrées, certaines énormes, toutes blanches avec un air penaud, d’autres plus sybarites, avec des pattes en surplus, cinq, six pattes, voyez-vous…

Nociceptif

Le moindre mouvement me fait monter au cortex cérébral une somme non négligeable de stimulus nociceptif. Certainement l’un des grands avantages de l’âge.

Gymnosophiste

Misère latente, forêts inquiétantes, animaux baguenaudant, Maharajas circonspects ; l'Inde est une autre planète.

Hindou

Et voilà que monte le bruit confus des tambours, des cymbales et des conques sacrées. Drôle de musique chez les brahmanes.

Japonisant

Les représentations du théâtre Bunraku sont parfois pénibles, que voulez-vous neuf heures de marionnettes stridentes et de Shamisens grinçants c’est un peu beaucoup.